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Estou deitado em nossa cama e a ausência do teu calor me faz te odiar. Você não tinha o direito de me deixar assim. Ainda mais por um homem que nunca vai te tocar como eu tocava; um homem que te chama de puta e te deixa marcas com violência. Um homem que nunca -tenho certeza, jamais- leu Drummond ou ouviu Tom Jobim. Um homem que sequer tem a capacidade de lhe escrever alguns versos de amor. Como é que você pôde...

Mas, para meu maior espanto, é disso que você gosta. Você gosta de quem te maltrata, de quem te come, acende um cigarro e vai dormir logo em seguida. Você gosta desse machista nojento, que leva um bando de homem fedido para assistir futebol em casa e te faz ficar desfilando como uma empregada de luxo, servindo cerveja para esses porcos. 

Como é que você pode... 

Sinto nojo de mim, por saber que amo alguém como você. E te imaginar sendo uma puta na mão desse homem asqueroso me excita. 

Olha o que estou dizendo! Você acabou comigo! Eu não sei mais...

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Volte para casa. E traga esse homem também. Se for para viver contigo, eu me submeto a ele.

Guilherme Rodrigues Santos